De malas leches, angustias y lejanas esperanzas...

He aprendido como las malas leches de gentes que no te entienden, intentan hundirte por no pensar como ellos... como la izquierda te recrimina no ser fraterno y la derecha te huevea con trabajar... y uno urgido, en la semana lee el mundo desde Freud y Marx, y trabajando por propinas el fin de semana...
Tuve que afrontar a gentes que por mala educación -el gran problema- tenían que matarme para vivir... y como si yo fuera un peligro para sus egos y competencias la humillación era pan de cada mañana, a los hijos de puta tuve que matarlos primero... la cuchilla es inteligente rápida...
En un mundo pragmático acaban de matar a dos jóvenes, encerrándolos en aquel infinito paraje de la muerte... y todos se pusieron a opinar, ni siquiera encuentran un minuto de silencio para mirar fríos cadáveres de nuestra suerte, de nuestro mundo, de nuestra comunidad... más fuerte se hace la herida cuando te sientes lejos del amor amando... pero he aprendo de los mala leche...
He debido tragar agua muy caliente, de esa que te sirve la mamá pa que no se te enfríe la guata...

Ya estoy sintiéndome mala leche... no queriendo la paz para el mundo completo, entendiendo a las mafias y la infracción de derechos... el veneno corre a través de mis venas, y a los artistas se les caerán las bolas cuando lean que no todo grito del alma viene desde el justo... puta que me cagaron las ganas de gritar con ganas la guitarra!

Alienandome día tras día ya no marcho, sólo ando en metro derechito pa la pega de todos los días... el lucerito del que habla violeta, se está yendo a la cresta por culpa de toda esta mierda, que si no es de izquierda no es respetuosa... que si es de derecha es un hijo de puta... y nadie se da la mano...

Como no poner bombas en cada quien me violenta... pa saludar al sol todos los días hay que ser bien llamado la atención... ¿como derribar el nazismo, sin comunismo y eeuu? Cómo ser el niño que come centella...

Si remplazo la sombra que se queda sin ganas, qué otra sombra vendrá?
Griten libertad, quien nos va a salvar...
Metete las manos en el bolsillo, que de todos depende un poquito...

Aquí

No tenerte, en el momento del agujero, en el vertiginoso...
No estando, no yendo no... no viniendo...
No con amigos, ni con vecinos... no con mi suerte de amigo...
He vuelto a la vida algunas veces, y sólo veo los ojos de quienes se pierden...
el pánico a la muerte me visita de nuevo, y yo la abrazo pero no estás...
aquí no hay sólo ese lugar frío, no conmigo, no estando...
He estirado mi tiempo, mi vida mis celos... como  antiguas enredaderas creciendo en mis ventanas...

Aquí sólo no te tengo... aquí es real, viviendo sólo lo que raspa, el residuo...
y sin nombrarte, ya me hablas... ni encerrándote ya te pienso...
Pero aquí sólo no te tengo... y es real...
Entregado a la pérdida, desesperación, lucha y victoria... lo que es quemado y creciendo dentro...
En el afuera del sin sentido... en la rebeldía del juicio...
Aquí dedicado a la vida, no te tengo... me tengo...